Descubrimiento

Hace un tiempo una amiga me prestó un libro de Leminski en portugues. Como el manejo de otros idiomas aún no es mi fuerte, busque, como buen adicto a los pdf, que había en la interne'.
Grata fue mi sorpresa cuando halle Leminskíada, una compilación de poemas, ensayos y relatos.
El siguiente poema que reproduzco no es un poema. Anoche, leyendo el indice de textos que aparecen en la antología, hallé poemas que no existen. O que de existir (como poema) solo es en tanto se busca ahí donde se supone no está. Lo que sigue es parte del indice reproducido, haciendo de ese texto una particularidad sobre la acción creativa, ya que es y no es el autor Leminski.

WINTERVERNO
W(vento) (we)
Libertad
Milagro
Babosa de mayo
Basta
Entre piedra y piedra
Se acabó la farra
Vacío agudo
Allá profundo
Estrella cayendo yo miro
La noche – enorme
Allá vamos nosotros
La hora del tigre
Mes s/ fin
Todo me fue dado
Pasos en la arena húmeda
Soplando ese bambú
Luna limpia
Es y es
Ave viento
Sorpresa
Bar de las putas
¿Voy?
Aquí
Luz en la noche
Encima
Nada queda
Y verte
Mi deseo
En la misma, de repente
¿Sabés la última?
Humareda cualquiera
El maíz está en puerta
Sosegate corazón
Despierto
Mi problema
Falso viento
Todo danza
Allá dentro
Pedazo de placer
Delicia pura
Amar es un brillo
Antes que la tarde amanezca
El carnaval pasa
.........
O ex-estranho
Invernáculo
Ya dije de nosotros
Desastre de una idea
Rimo y reímos
Qué se yo
Leche, lectura
El ruido del serrucho
Redonda. No, nunca va a ser redonda.
En el momento del todavía
Olinda wischral
Take p/bere
Feliz coincidencia
Este planeta, a veces, cansa,
Mezcla de tedio y misterio
Azules con las sonrisas de los niños
Mi yo brasileño
Para unas noches que se están haciendo
Nunca sé con certeza
Tamaño momento
A todos los que aman
Jeroglífico
Hexagrama 65
Dionisios ares afrodite
De tertulia poetarum
Amar: armas debajo del altar
Sacro lavoro
Lo que mañana no sabe
Dactilografiando este texto
Mil y una noches hasta Babel
Johnny B. Good
Vivir bien
Twisted Tongue
Por más que yo ande
Desperté y me miré en el espejo
Arte que te abriga arte que te habita
Carne alma
S.O.S
Re
Solo
Octubre
Vivir es super difícil
Sombras
Allá van ellas
En el centro
Después de mucho meditar

Siga el baile siga el baile

inauguraron toda una galería
de emociones rancias
necesitaban algo
de que hablar
encontraron nuestro amor
la disección fue hermosa
dijeron luego
en los museos britanicos
que fue todo mentira
como el ornitorrinco
pegado con boligoma.
Mejor eso
que rendir cuentas.

Fonoclub

Hay gente a esta hora
Que llora con fonoclub

Otros aman siempre
Con los descuentos de Burger King marcando

bulto en el pantalón

Quienes viven infamias
Absurdas y aburridas.

Luego estoy yo
Escribiendo la misma
Gilada que consumo

Queriendo hablar por ellos
Queriendo ser ellos

Decir
El amor es otra cosa
El mundo es otra cosa. Que te
Crean
Es la trampa. Porque
Uno tampoco sabe

Pero ahí está
Mirando fonoclub
Resolviendo la palabra sin marcar el numero

Rajando a la deriva
Acosando sin piedad sus cuatro paredes
Siendo ellos
Siendo nadie.

A esta hora y con este deseo
Puedo pedir por mi alma
He sabido lastimar
Y no lo he hecho.

Género menor

"La idea es siempre apostar a una literatura y a una política de lo pequeño, en una conspiración de lecturas de baño, en la constitución de un movimiento de oposición a lo Grande, lo Veloz, lo Imponente. La idea es, simplemente, desnudar lo que las grandes edificaciones ocultan: la acumulación de lo pequeño, la invisibilización del conjunto a partir de los resultados. La idea es preparar la revolución que antecede a la Revolución" (Piamonte, J. 1919-1976)

La poesía no es cosa simple

mi alma es demasiado pequeña y mis pretensiones

pues bien mundanas

paginas enteras lo demuestran y si no ya lo haré

yo no soy poeta aunque quisiera

solo he dicho y rehecho mi memoria

a medida de las necesidades de los días

a tiempo y tropel del propio sol el mismo que ustedes

al amor/ de hacerlo

y he de hacer también el odio aún

la paciencia/ sin jeites está ves/ sin jeites

la cordialidad avanzada de gomitas de colores

la gracia de una paloma de plaza

y los jubilados contratados por el municipio

para la manutención de las mismas

una cosa así no es ámbito de Los Grandes

cierto

muy cierto

dirán también que sobran

cadáveres de blogueros

infiltrados terroristas de la FLIA

concubinatos entre pesimos escritores y

editores dementes

también

cierto

muy cierto

igual insistiremos (una bandera dirá

“insistiremos” y será nuestro aluvión de alivio

nuestra crema en la quemadura)

vimos vinimos y escribimos

genero menor

entre catálogos de avon y revistas de Cablevisión

nuestros fanzines quedaran como piedras en el río

una intención poco clara

rodeado de recuerdos tropicales y objetos de pésimo valor de culto

suspendiendo la amenaza explicita buscando la otra

la peor

el rezo profundo de nuestra tierra y de los que

todavía no hablan

porque no es cosa simple

pero simple si son las palabras que podemos emplear

no emplear no mejor

las palabras que podemos articular

coordinar

calibrar

insistiremos pues

genero menor

menorisimo

diminuto

minusvalido

género para generos denegados

género para lectores de baño

género para aeropuertos

género de intensidad colectiva

género para preparar la tierra para quienes vengan

la revolución antes de la revolución

Virus previo a Soda

lxs que no triunfan, lxs de “culto”

lxs lados B las bandas para minorías problemáticas

si no podemos llenar 

las bibliotecas de nuestros amigos

por lo menos llenaremos los tachos de basura
de nuestros enemigos.

noche iztapalapense

a la noche los
ruidos que la cañería vecina
realiza como labor diario
no me permiten dormir
tranquilo como un tronco
no se de donde
vienen esas expresiones absurdas
de troncos durmiendo
pero más bien duermo
como un somatizador absoluto
del mundo.
Una antena, un satélite
que retransmite todos los partidos
de la NBA al mismo tiempo
yo soy la pelota
yo soy el satélite
yo soy todo menos los jugadores
yo soy el que no duerme
mientras este país se prende fuego
por el precio del combustible
para los coches ya que el del alma
se ha agotado en todo el territorio federal
tal inocencia hay en la tristeza
de los ojos de esos pibes
a la noche los
camiones dan su ultima letanía
de aquí acullá
llevan negros e indigenas
a donde se les permite entrar
una ciudad sitiada de pobres tipos
que no duermen
el José Cuervo a medio terminar
a medio apurar a medio todo
han convertido los restos del país
en una frontera
de Este a Oeste la frontera del espectáculo
el mar y sus alcances
de Sur a Norte la frontera de la necesidad
con sus espaldas mojadas
y para colmo de abajo hacia arriba
la frontera del ascenso social y
el narcotrafico
todos esos son los ruidos
de mi cañería mental
mientras sigo despertando
-única vía posible, ya que
si dormir no se permite
hacer justamente lo contrario es justo-
colmados de paciencia
mis vecinos saldrán a saquear
tienen hambre
tengo sueños
no lo sabemos pero nos necesitamos
esta noche nos necesitamos.

dos poemas de triste amor

1
Soñé
Que mi ventilador
Se emocionaba en mi ausencia
Allá en el verano sojero
A vísperas de una navidad por Televisa
Escuchando a juanga
En un rancho de Michoacan.

El amor
Lo que se llama amor
A veces resulta en esperar
Que te usen tal y como crees
Que te fabricaron.

A mi ventilador
Lo deje en mi casa
Con una toalla secándose
En septiembre.
---
2

Vos deberias
Haber alentado mas
Me dijo amenazante
Un hincha de cruz azul.

Vos deberias
haberme querido mejor
Me dijo terroríficamente
Una ex en la Casa de la Cultura.

Yo solo vine a escribir
Les conteste.

Vos deberias haber escrito menos
Me dije
Si no alentaste
Y no quisiste
Mas y mejor
Para qué