PATRIA MIA

(poema de "Serie Infinita" de Juan Piamonte)

Desde que el amor del mundo

Abraza tu cintura

Hemos quedado díscolos quienes

Dormimos con un brazo dormido

Bajo el peso muerto de nuestro sueño.

Final de novela

La otra noche andaba caminando

Y no quise decir nada, pero cuando lxs vi

Me quede boquiabiertx porque ellxs

Tan sencillxs tan prohibidxs de repente:

Se besaron

Se besaron y se besaron y se besaron

Se besaron los cachetes

Se besaron las manos

Se besaron arrancando malezas

dentre las fisuras del labio delx otrx

Se besaron en armarios

Se besaron en piezas

Se besaron en la pista de baile

Se besaron sobre muebles sobre calles

¡Se besaron en la vía pública!

Y en los rincones de tu escritorio

Se besaron fríamente

Se besaron cálidamente

Se besaron decadentes

Se besaron re calientes

Se besaron y el mundo recién arrancando

Se besaron por si acaso

Se besaron por qué no

Se besaron con B de barco

Se besaron con E de espacio

Se besaron con S de sentirlo

Con A de abundancia

A la R se la rebesaron de costado

Se besaron la O bien en el centro

Y la N ­­–ni te cuento

Se besaron tristes de tan felices

Se besaron con los lentes puestos

Se besaron los pezones afuera adentro afuera adentr…

Se besaron como perros

Se besaron sin ver

Se besaron sin querer

Se besaron cuidadosamente

Se besaron también con torpeza

Casi nada existía

y lo crearon para besarse vos vieras

Se besaron pálidos

Se besaron pintados de buen clima

Se besaron atrás del auto en una esquina

Se besaron arriba del auto por la autopista

Vos tal vez no me creas

pero si hasta salió en los diarios que

Se besaron contra una palmera

Contra una pared

Contra una cortina

Se besaron contra nosotros

Se besaron contra un policía

Se besaron en una pizzería

Se besaron y se besaron y se siguieron besando

Se besaron ante la incertidumbre

Se besaron las certezas

Se besaron con la boca llena

de pan de pasto de perfume

Se besaron con la boca vacía de palabras

Se besaron por partes

Se besaron por y para el todo

Se besaron congojados por el beso

Se besaron abajo

Se besaron arriba

Se besaron los costados ambos

Se besaron con cuidado

Se besaron sin un peso partido al medio

Se besaron llegando por puerto o por aire

Se besaron los paños apañados

Se besaronnnnnn

Largo y tendido como una sábana lavada

Se besaaaaron

Por fin se besaron todxs estábamos mirando

Y se besaron ¿no ves cómo se besan?

Esxs chicxs se-están-besando!!!

Se besaron levantando alarmas y armas y camas

Bajando persianas

Se besaron desayunando, cenando, almorzando

Se besaron cosas que no se besan dijo la iglesia

Se besaron una tormenta

Se besaron una deuda eterna

Se besaron cansadxs

Y se durmieron así salivando

Todo besados.

Tamara

“Aunque luchemos por los derechos sobre nuestros propios cuerpos, los cuerpos por los que luchamos nunca son lo suficientemente nuestros. El cuerpo tiene una dimensión invariablemente pública.” J. Butler

Cada vez que no aparece Tamara

Entiéndase

Cada vez que no aparecen las Tamaras de este mundo

Este mundo que se nos mete debajo de las uñas

Uñas que se nos meten debajo de la tierra

Tierra que se nos mete debajo del cuerpo (se incorpora)

Haciéndonos a la vez creyentes y culpables de ella

O sea

De las Tamaras y las Tierras y las Uñas

una repulsión y un dolor hondo como pozo ciego

se hunde en el pecho humano humanísimo

de inexplicable sensación de conformidad

de sospechoso sentido de que alguien ha ganado

parte de una guerra-no-dicha.

Somos consientes

solo en esta continua sucesión de Tamaras que

des

aparecen

solo en esta continua sucesión de muertes que

se re

producen

solo

en esta fábrica de potencializadora Tamarización

de toda mujer que tenemos al lado

de toda discrepante que tenemos al lado

de toda vida que tenemos al lado

con el uso de la razón sagrada

Solo

ante una picadora de carne exquisitamente

Lubricada por la saliva estatal y el

(des)control policial sobre territorio amigo

Solo

Como lo solitario del falo uno

Contra las Tamaras cero por lo tanto

infinitas

Se puede continuar creyendo que de este

sol que brilla sobre nosotrxs

Y esta bujía mental que nos reprende

Existe un dejo de justicia

Por hacer de toda muerte un basta

Por exigir que se detenga qué palanca

Qué última de las ultimas sea la Tamara número definitivo

Qué falo detrás del falo crea y administra

La neutralidad de oficina con que pasan Tamaras y Tamaras

De tristezas y misoginias legales.

Entonces, sí, lo necesario:

“Soy inocente de toda inocencia”

Que me sea hermosa la culpa

Que me libre

Porque he sido macho

Y he administrado.

"Enfrentémoslo. 

Los otros nos desintegran. 

Y si no fuera así, 

algo nos falta." 

J. Butler 

Lo que yo quiero a este mundo
y lo que yo quiero para este mundo
y lo que yo quiero en este mundo
y lo que el mundo quiere de mi
pertenecen a ordenes
sensillamente distintos 

de una misma realidad.

Algunos rozan 

lo sacro
otros son pantano denso

mierda, digamos

pero
todos se alimentan con el mismo
movimiento rumiante
sobre las tierras quemadas
por donde pasa algún novedoso
Hijo no reconocido
de Genkis Can.

Y uno ahí, haciendo

balances y avances

sobre ella -la tierra, claro-

con los quereres a cuesta

debería ser más precautivo

con pensar que no está dimitiendo

ninguna novedad.

Descubrimiento

Hace un tiempo una amiga me prestó un libro de Leminski en portugues. Como el manejo de otros idiomas aún no es mi fuerte, busque, como buen adicto a los pdf, que había en la interne'.
Grata fue mi sorpresa cuando halle Leminskíada, una compilación de poemas, ensayos y relatos.
El siguiente poema que reproduzco no es un poema. Anoche, leyendo el indice de textos que aparecen en la antología, hallé poemas que no existen. O que de existir (como poema) solo es en tanto se busca ahí donde se supone no está. Lo que sigue es parte del indice reproducido, haciendo de ese texto una particularidad sobre la acción creativa, ya que es y no es el autor Leminski.

WINTERVERNO
W(vento) (we)
Libertad
Milagro
Babosa de mayo
Basta
Entre piedra y piedra
Se acabó la farra
Vacío agudo
Allá profundo
Estrella cayendo yo miro
La noche – enorme
Allá vamos nosotros
La hora del tigre
Mes s/ fin
Todo me fue dado
Pasos en la arena húmeda
Soplando ese bambú
Luna limpia
Es y es
Ave viento
Sorpresa
Bar de las putas
¿Voy?
Aquí
Luz en la noche
Encima
Nada queda
Y verte
Mi deseo
En la misma, de repente
¿Sabés la última?
Humareda cualquiera
El maíz está en puerta
Sosegate corazón
Despierto
Mi problema
Falso viento
Todo danza
Allá dentro
Pedazo de placer
Delicia pura
Amar es un brillo
Antes que la tarde amanezca
El carnaval pasa
.........
O ex-estranho
Invernáculo
Ya dije de nosotros
Desastre de una idea
Rimo y reímos
Qué se yo
Leche, lectura
El ruido del serrucho
Redonda. No, nunca va a ser redonda.
En el momento del todavía
Olinda wischral
Take p/bere
Feliz coincidencia
Este planeta, a veces, cansa,
Mezcla de tedio y misterio
Azules con las sonrisas de los niños
Mi yo brasileño
Para unas noches que se están haciendo
Nunca sé con certeza
Tamaño momento
A todos los que aman
Jeroglífico
Hexagrama 65
Dionisios ares afrodite
De tertulia poetarum
Amar: armas debajo del altar
Sacro lavoro
Lo que mañana no sabe
Dactilografiando este texto
Mil y una noches hasta Babel
Johnny B. Good
Vivir bien
Twisted Tongue
Por más que yo ande
Desperté y me miré en el espejo
Arte que te abriga arte que te habita
Carne alma
S.O.S
Re
Solo
Octubre
Vivir es super difícil
Sombras
Allá van ellas
En el centro
Después de mucho meditar

Siga el baile siga el baile

inauguraron toda una galería
de emociones rancias
necesitaban algo
de que hablar
encontraron nuestro amor
la disección fue hermosa
dijeron luego
en los museos britanicos
que fue todo mentira
como el ornitorrinco
pegado con boligoma.
Mejor eso
que rendir cuentas.

Fonoclub

Hay gente a esta hora
Que llora con fonoclub

Otros aman siempre
Con los descuentos de Burger King marcando

bulto en el pantalón

Quienes viven infamias
Absurdas y aburridas.

Luego estoy yo
Escribiendo la misma
Gilada que consumo

Queriendo hablar por ellos
Queriendo ser ellos

Decir
El amor es otra cosa
El mundo es otra cosa. Que te
Crean
Es la trampa. Porque
Uno tampoco sabe

Pero ahí está
Mirando fonoclub
Resolviendo la palabra sin marcar el numero

Rajando a la deriva
Acosando sin piedad sus cuatro paredes
Siendo ellos
Siendo nadie.

A esta hora y con este deseo
Puedo pedir por mi alma
He sabido lastimar
Y no lo he hecho.

Género menor

"La idea es siempre apostar a una literatura y a una política de lo pequeño, en una conspiración de lecturas de baño, en la constitución de un movimiento de oposición a lo Grande, lo Veloz, lo Imponente. La idea es, simplemente, desnudar lo que las grandes edificaciones ocultan: la acumulación de lo pequeño, la invisibilización del conjunto a partir de los resultados. La idea es preparar la revolución que antecede a la Revolución" (Piamonte, J. 1919-1976)

La poesía no es cosa simple

mi alma es demasiado pequeña y mis pretensiones

pues bien mundanas

paginas enteras lo demuestran y si no ya lo haré

yo no soy poeta aunque quisiera

solo he dicho y rehecho mi memoria

a medida de las necesidades de los días

a tiempo y tropel del propio sol el mismo que ustedes

al amor/ de hacerlo

y he de hacer también el odio aún

la paciencia/ sin jeites está ves/ sin jeites

la cordialidad avanzada de gomitas de colores

la gracia de una paloma de plaza

y los jubilados contratados por el municipio

para la manutención de las mismas

una cosa así no es ámbito de Los Grandes

cierto

muy cierto

dirán también que sobran

cadáveres de blogueros

infiltrados terroristas de la FLIA

concubinatos entre pesimos escritores y

editores dementes

también

cierto

muy cierto

igual insistiremos (una bandera dirá

“insistiremos” y será nuestro aluvión de alivio

nuestra crema en la quemadura)

vimos vinimos y escribimos

genero menor

entre catálogos de avon y revistas de Cablevisión

nuestros fanzines quedaran como piedras en el río

una intención poco clara

rodeado de recuerdos tropicales y objetos de pésimo valor de culto

suspendiendo la amenaza explicita buscando la otra

la peor

el rezo profundo de nuestra tierra y de los que

todavía no hablan

porque no es cosa simple

pero simple si son las palabras que podemos emplear

no emplear no mejor

las palabras que podemos articular

coordinar

calibrar

insistiremos pues

genero menor

menorisimo

diminuto

minusvalido

género para generos denegados

género para lectores de baño

género para aeropuertos

género de intensidad colectiva

género para preparar la tierra para quienes vengan

la revolución antes de la revolución

Virus previo a Soda

lxs que no triunfan, lxs de “culto”

lxs lados B las bandas para minorías problemáticas

si no podemos llenar 

las bibliotecas de nuestros amigos

por lo menos llenaremos los tachos de basura
de nuestros enemigos.

noche iztapalapense

a la noche los
ruidos que la cañería vecina
realiza como labor diario
no me permiten dormir
tranquilo como un tronco
no se de donde
vienen esas expresiones absurdas
de troncos durmiendo
pero más bien duermo
como un somatizador absoluto
del mundo.
Una antena, un satélite
que retransmite todos los partidos
de la NBA al mismo tiempo
yo soy la pelota
yo soy el satélite
yo soy todo menos los jugadores
yo soy el que no duerme
mientras este país se prende fuego
por el precio del combustible
para los coches ya que el del alma
se ha agotado en todo el territorio federal
tal inocencia hay en la tristeza
de los ojos de esos pibes
a la noche los
camiones dan su ultima letanía
de aquí acullá
llevan negros e indigenas
a donde se les permite entrar
una ciudad sitiada de pobres tipos
que no duermen
el José Cuervo a medio terminar
a medio apurar a medio todo
han convertido los restos del país
en una frontera
de Este a Oeste la frontera del espectáculo
el mar y sus alcances
de Sur a Norte la frontera de la necesidad
con sus espaldas mojadas
y para colmo de abajo hacia arriba
la frontera del ascenso social y
el narcotrafico
todos esos son los ruidos
de mi cañería mental
mientras sigo despertando
-única vía posible, ya que
si dormir no se permite
hacer justamente lo contrario es justo-
colmados de paciencia
mis vecinos saldrán a saquear
tienen hambre
tengo sueños
no lo sabemos pero nos necesitamos
esta noche nos necesitamos.

dos poemas de triste amor

1
Soñé
Que mi ventilador
Se emocionaba en mi ausencia
Allá en el verano sojero
A vísperas de una navidad por Televisa
Escuchando a juanga
En un rancho de Michoacan.

El amor
Lo que se llama amor
A veces resulta en esperar
Que te usen tal y como crees
Que te fabricaron.

A mi ventilador
Lo deje en mi casa
Con una toalla secándose
En septiembre.
---
2

Vos deberias
Haber alentado mas
Me dijo amenazante
Un hincha de cruz azul.

Vos deberias
haberme querido mejor
Me dijo terroríficamente
Una ex en la Casa de la Cultura.

Yo solo vine a escribir
Les conteste.

Vos deberias haber escrito menos
Me dije
Si no alentaste
Y no quisiste
Mas y mejor
Para qué

Pacto

en una lejana playa del animus haciendo palmas

enredándome y enrulándome con la barba

paso de todo lo que me pasa esquivando ubers

usándote de cicuta con la piel llena de porlan

me afiebro de cumbias y de casi cualquier otra cosa

que me proteja de los insectos.

hay pibes y pibas pidiendo monedas / a medida

que el número del metal se acerca al número de sus edades

mi corazoncito se va arrugando más y más como manos en agua

he llorado por ellas, mis manos quiero decir, de forma firme

estos días de invierno y de labranza

como una cascada, las seco en tu rostro rojo por el sol

pasando de todo lo que nos pasa esquivando

vendedores de elote y campanas del basurero

se va llenado el mundo de música aunque esta se presente desarmada

podrida de buscar quien le una las partecitas

seres que cambian de piel y de lengua

como muñecos de trapo

normatividad al re palo,

con la intención de comernos el hígado

le temo a los leves sismos de mi animo,

cuando me voy yendo

como te lleva el mar,

y me alejo de la tristeza pactada.

Serie

¡Demuestrese lo contrario!

a vistas de que este anverso

no tenía nada muy estético para mostrar

***

jóvenes poetas contemporáneos

al paragua feo y las inter-mina(b)les

horas en colectivo de segunda

¿dónde está el funk y el flow

de éste narcocorrido sobre

la devoción pampeana

y la yerba mala?

por las rutas potosinas

México se vuelve estandarte y mancha

de una interminable huelga de amores.

No hay Santa a la cual

dejarle su justo litro de agua

no hay cintas rojas en el camino sin embargo

sobran cultos, pequeños emblemas de fe

donde el sol pica

y las estrellas crecen como llantos

y lo interminable del desierto o lo infinito del mar

nos recuerda lo poco que nos entendemos

((pero entre nos, nadie

prefirió

ser coyote.))

***

¿nos empezaran a tomar en serio

a nosotros

la insuperable vanguardia de lo que se ve

puetas criados en

cumpleaños de cotillón barato

cuando comencemos

a aclarar al final de nuestros poemarios

la bibliografía utilizada?

¿Dejarán de vernos como delirantes
ante la inmensidad de códigos indesifrables
con que catalogaremos ese otro mundo?

De ser así algunas

aclaraciones:

¿con qué normas

deberemos de citar (que es llamar

in estricto, más que

ver con

el Poder de la Santa Palabra
la restitución de la voz muerta,

diría con el recurso

de autoridad)

las calles de Alberdi

San Nicolas /Iztapalapa
donde estos que somos

y otros y otras perdedoras con estirpe

paramos?

*** 

sobre la violencia en Mexico:

Si la muerte es un hecho

el asesinato es una comunicación.

 ***

que tu boca cruce imprudentemente el eje 7

salteando un centro deportivo abandonado

que se suba a los peseros a los empujones que

se devore toda la central de abastos

que no quede nada en pie que

sea tu boca la razón de la siguiente toma

de una bastilla absurda

pero no niegues con negacionismo

su razón netamente social y digas

esta boca es mía

¿Por qué arte y ciencia? Por Gordo de Sebakis:

Del centro mismo del volcán social, está surgiendo con fuerza una nueva tribu Post-flogger llamada Wachiturros a.k.a Reggetoneros Latinos Urbanos. Hijos, y agrego víctimas, de los remixes más amenazantes, electro-pop-bolicheros con base en cumbia villera tradicional, un futurismo de cotillón, de cartón o de chapa, de una trisexualidad honda, tanto más profunda que la vieja ecuación de mujer-objeto y a la vez de un angelismo netamente casto. La frase de cabecera de los turros es “aguante lacoste wachín” “eh gato ¿sale faso?” Una amalgama impensable, indivisible,  Urgente. El intermedio bastardo, el hijo bobo entre, ya no el nuevo rico, sino el cheto más clásico chomba Lacoste color salmón y  el rocho corte arrebato. Los amo porque son los nuevos seres, pequeñas cruzas nacidas en el vientre del laboratorio del agotamiento del capital, portadores del gen ciego de la imitación de la reproducción sintética y masiva… y los envidio porque pueden bailar, bailar de verdad, como los centroamericanos, con todo el cuerpo.

lento blues municipal

A Tino, por los cuentos

1

hoy fui

un Mark Twain por Xochimilco River

navegando el pantano del

oscuro sur de la ciudad,

Perdimos la luna

y el tequila

y yo extrañe mi patria

y metí el dedo en la herida y la masturbe

enamorado de la noche.

Quisiera ser

el mejor amante que tuvo.-

2

Linea azul

ni nos vimos

ni me acuerdo

corren entre los vagones

nadie los atrapa

es así

te sale o no te sale

hasta el infinito y más allá

un OXXO

o cualquier cosa parecida

a una capilla

que quede cerca

de la esquina

por donde escapan

los pibitos

de Tepito.-

3

imaginate

si todavía

del árbol de la esquina de la chica

que me gustó me

acordara /al igual que

los tics nerviosos

y el cartílago manija de otra

que me enamoré

alguna vez

imaginate

imaginate así

con esa a acentuada a lo argentino

así

como hoy

crucé el eje 6

soñando con

avenida General Savio

imaginate

que se largó a llover

y me estalló la casa en dos

imaginate lo que es vivir

en esta ciudad.

8 cortos indispensables antes de morir

me preguntan por los esencialismos de la argentinidad

yo fumo pienso miro escruto y retruco

pregunto por los esencialismos de la mexicanidad

“-do you speak spanish?
-casi todo el día”.-

-------------------

vosqué

miras,

estas

perdido,

haces agua

conlas

manos

árvolver

no mires

atrás

la sal

noés

fe

cunda

vosqué

creces.-

-----------------------

justo debajo de lo real

está lo pronunciable

justo debajo del cuerpo

está lo humano

justo debajo de la lengua

está el cartón.-

-----------------------

FORMULA:

Ante la estrategia de la práctica 

El hacer de la táctica.

Establecer 

Entre seres cercanos

Una comunión de engranes

Una potencia de asociación ilícita 

De minúsculos secretos

De conversión de códigos

imprimación de sentidos ante cualquier oleo

Estiramiento metaforal 

Hasta empezar a elaborar un nuevo mundo

donde todavía se pueda 

Inventarle sentidos a la historia.

Sin prospectos 

A esto llamaré indistintamente

Amor y poesía

-----------------------

el cura droguero

me mira a los ojos desde un espejo del bañozul

en su altarcito de tucas

en el panteón favorito del hogar.

Huelo el frasco de pringles y se calma la fe.

Acá mis demonios harán hogar,

indispensable body bulding en la explotación urbana

ser de miedos y matizaciones innecesarias

----------------------

y ahora sí, ¿en

qué estábamos?

ah, claro

hijos del 

dosmil

ganadores de la

angustia

va el inmole

para ustedes, mis santos

ya comulgué, queridos

con huéspedes simples

pero no, 

el perdón no.

en la desproporción

considerada

de la muerte

nuestra generación beat

se refrita sin libros de Mafalda

claro, generación perdida, le dicen

ustedes perdieron

no nos miren a nosotros.

Acá, a los platos rotos

muchos

lo solucionaron sin comer

---------------

estoy perdiendo ternura 

cual canilla de tu casa y 

ahí en la pileta mojado 

muriendo el despaste

hacemos alebrijes

-------------------

pantorrilla gastada de saltar trenes

páramo y no pedro

Mexico nunca fue país café con leche,

a hachazo limpio dan lugar

cual injerto

a los mercaditos locales

de la precarización identitaria

--------------

¿Me fui desprendiendo de los objetos
y deje acciones
O fui cancelando las acciones
para olvidar los objetos?

Que obtuso
poesía de mierda.

Hoy extrañe el amor
creyendo en coger
e hice panqueques para calmarlo

He aprendido del amor amando
y escribí sin intención de chasis

Yo aquí escribo
tres palabras innobjetables
Yo aquí amo
este idioma de esclavo

Mejor otro trabajo:

Levantaré un muro
que no cierre por ningún lado

así alguien podrá
escribir te amo

Metro linea 8

“podemos sacar resultados al interpretar la interrelación de las partes, y a eso le llamamos matemática. Pero si en lugar de desconocer los resultados, desconocemos las interrelaciones, para descubrir eso necesitaríamos una supermatematica. La teoría de conjuntos es esa supermatematica”

Planteo de un güey estudiante de matematica fumando mota en el campus de la UAM

También es una cuestión de astros,
el decir
como registrar

-lo poético de la genealogía
es la posibilidad de intentar
rastrear desde dónde y desde cuándo
podemos ver tristeza en la luna
mujer en la luna
humanidad en la luna.

Por eso
un suceso extraño
de la micro-astronomía
esta por suceder en la linea verde
tramo UAM-Cerro de las Estrellas
a las 14 horas de este día
soleado y simple del sur de la ciudad.

Dos universos paralelos
chocarán
como luchadores de sumo
astrales terribles y mutuamente ignorados
por el otro
en medio del vagón cuatro
de esta penumbra subterranea.

lo genealógico de la poesía
es la posibilidad de intentar
presentar cómo y cuánto
podemos tener de la tristeza en la luna
mujer en la luna
humanidad en la luna.

Esto se debe contar.
Entiendase, es neceser. Entiendase, mutantes
verdes del metro
No va a ser más escandaloso
que cualquier acto moral
pero esto es tan efímero que si no
lo relatara
probablemente no pasaría jamas a las memorias
de la historia

La poesía, la buena poesía,
debe manejarse en el registro de lo Total
si queres decir Montaña
debes poner La palabra a la
altura
y a la profundidad
de La Montaña.

Viene de la puerta poniente caminando
a grito marcado y sincero
el vendedor de dulces tres a diez

Viene de la puerta oriente lenta
a viva flauta dulce y ciega
la mujer con su vaso de monedas.

Rudos vs Técnicos
masas de humo contra masas de humo
nos, las fábricas del ello
escándalo de sucucho de topo mecánico
relato entre mar de naufragios
de los tristes tópicos

subcampeones vs ganadores de la derrota
llanto y llanos
papeles, vigías, luces de tornillos flojos
todos estamos atentos
al momento de culminación
un desprecio absoluto
hacía el discurso antagonista

Nadie va a notar
más que el choque
ni una moneda saltará de bolsillo alguno
se extiende el ruido blanco del metro
como una turbia capa de celofán en el paladar
de los partenaires
la observación vencerá a los hechos
los destroza, diríamos

los astrónomos no pueden
afectar sus objetos de estudio
no pueden pellizcar una estrella, un cuerpo
celeste
así estamos atentos el resto
sentados, entribunados, enturbiados
con soles aztecas quemando el jean
sin tocar los cuerpos celestes

viendo el lento caos de las cosas
el mausoleo ilustrado
la troya incendiaria
entrando y saliendo del vagón
anudando el coche
al final del vomito
estación Atlalilco
-¿se baja en la siguiente?
gracias,
permiso

la ventana

Llegamos al corazón de una ventana y vemos

lo poco que del amor cura pero no puedo ver la esperanza.

no encuentro en esa ventana un árbol verde inmenso

que tape mi pena y le de sombra y cobijo

un árbol grande verde como las alas de una mantis.

Por mi ventana se ve el lavadero de la cocina

y el terrible sonido monótono de un transformador energético

que ruge como un león moderno y quema y aúlla

a los aviones perdidos que queman mi flequillo

y apaciguan el hambre de los niños que se envuelven

en la manta turbia del zócalo.

A lo alto del Bellas Artes subiendo por las Alamedas, y no

las que se abrirán sino otras, terribles, cerradas, llenas de

fuentes balbuceantes, duermen miles de otras ventanas

que no me tienen a mi para apreciar su vista a sus árboles

verdes inmensos casi sin sangre / ya han sido lavados por ellas

caen sin prisa las gotas redondas sobre

los árboles de Chapultepec un lunes nocturnal

donde las marejadas de ideas se percatan, se tejen,

pero no entran en un contacto sustantivo jamás con los edificios

y se huele el miedo y se arde la cara de la tarde al sol y

la noche a la costuras de una aguja corva y tristísima que atisba

por entre el smog como la espada de un torero o un corsario

como las ramas de los árboles o lo negro de la noche

que abraza las poquísimas estrellas con inmensidad sobrepoblada.

llegamos al corazón de la ventana

al beso del vidrio con el vidrio por el vidrio

al talante separatista entre vos y el mundo

entre vos y yo

entre esos árboles y esos edificios

entre toda nuestra culpa

por donde no se ve por mi ventana

la esperanza de mexico.

3 pasos fuera de una estación de metro en CDMX

1

en esta ciudad llueve desespera(nza)damente

todos los días exactamente a las 6 de la tarde

cómo un reloj coordinado, incluso más prolijo

que el campanario de la catedral

una copiosa bestia de agua desciende

haciendo saltar las fuentes, recordando a sus habitantes

que esto antes era un lago inmenso y tortuoso.

México es un noble milagro de la lluvia durante

casi 3 meses, en ese tiempo el metro se convierte

en esos hormigueros con los que jugábamos a ser dios

tirando vasos de agua directo a sus cúpulas.

Se enfrenta este llanto con tiempo, precisión y cerveza

palta, pan, charlas y arroz,

debajo de techitos de chapa con mates injertados

en medio del árbol cultural del espacio sobrepoblado

tantas gotas de agua como habitantes hieren la superficie terrestre

mientras cientos de parejas no dejan de besarse

en los transportes y en las paradas. Como si no existiese la

terrible división entre espacios privados y públicos

como si la desesperación fuera mas fuerte

como si ellos también quisieran llover.

2

México es terrible, todos sus movimientos buscan

esconder su soledad y aplacar una violencia acumulada.

De un polo a otro se mueven esos sujetos

vendedores ambulantes, carros de tacos, olor a frito, relojes,

cables para celular, anteojos, miradas perdidas, son

tan disruptivos como el sol por entre el smog y las montañas.

3

No conozco la soledad de Tokio

pero la soledad de mexico casi siempre

entra justo entre dos vueltas de sirena

de la policía a la 1 de la mañana, apoyando su cara

junto al frio vidrio de un 3° piso.

casas bajas como la esperanza de los terribles.

En la primera está la tierra como un prado lleno de animales

solitarios y desvariados

y en la segunda se avecina el vacío demodé

en el medio no queda nada

ni siquiera a quien persigan corre ya,

sabe tan bien como yo

que no conoce la soledad de México

pero sabe bien que cabe entre dos vueltas de la sirena.