poemas de mar

(Decía Deleuze que a lo único que tememos es al diluvio)

1
JOVEN HACE FILA PARA COMPRAR CUADRIL:

Te quiero como de querer las cosas simples se trata

y siempre se trata de querer calladito,

sacando turnos en una carnicería y que el otro tenga

eso que no sabías que venías a buscar

cuando de quererte se trata

y la señora de la caja pregunta si también deseas llevar pan.

2

INVITACIÓN:

Te invito a conocer un bosque

y en el bosque conocer un prado

y en el prado conocer una flor, con suerte

un insecto y encima del insecto, con suerte

una gota de luz que se derrama

hasta reflejar todo el bosque.

Te invito a conocer que en el reflejo del bosque

también está el miedo.

Te invito a conocer que conocer es tener miedo

en el reflejo de un bosque

sobre el caparazón de un insecto

mientras nos miramos sordos

atónitos

mojados por finísimas gotas de alivio.

3

POETA FÍSICO DECIDE DECLARAR SU AMOR:

No lo sé

pero supongo sacramente

que sos vos a donde se va la energía

del universo que se enfría.

Hay quienes sin alma dicen cosas de alma entera

o que la requieren.

Y lo más terrible aún es que lo dicen a los gritos.

No lo sé

pero supongo muy bien

que el sonido del universo

también es el sonido de una caja de madera

apoyada en tu oído.

4

MADRE PREOCUPADA A HIJO POETA:

estremecedora la noche

estremecedora la oscuridad, si es cierto.

Mira, si te queres matar,

matate

pero primero déjame hacerte un café

y abrígate

que está fresco y yo sin pantuflas y vos sin criterio.

5

EL PROFETA QUIERE VOLVER A SU TIERRA

PERO SU TIERRA NO REQUIERE PROFETAS SINO SEMBRADORES:

la noche no para de golpear las paredes con sus olas

y en ese barco llamado Dios y llamado Orden y llamado Mundo

el navegante se derrama sobre su propio cuerpo, como si

antes hubiera sido solo botella vacía y ahora que canta sobre

las olas tercas que lo escuchan incesante un espíritu hubiera

depositado un papel dentro de la botella y con un

dejo de pánico le hubiera ofrendado un tapón y lanzado al agua.

El navegante morirá abrazado al mar y nunca

se preguntará si su barco llamado Dios o Orden o Mundo

se contento con oírlo cantar.

Del libro Plastico Cruel de Jose Sbarra

SEÑALES DE TRANSITO

Que la mujer que ames esté en su habitación con otro hombre. Que la ames. Y que ella esté haciendo el amor con otro hombre mientras vos estás en la habitación de al lado. Que llenes el espacio de música para tapar voces y sonidos que luego no podrías nunca olvidar. 

Que alguien golpee a tu puerta. Que al abrir la veas a ella envuelta en una toalla. Que te sonría. Que te diga si podés ir a comprar cigarrillos, para ella y para su amante. Que la mujer que ames haya ido hasta tu cuarto a pedirte que, ya que estás vestido, compres cigarrillos para ellos. 

Y que vayas, que la quieras tanto. 

Que llueva. Que corras por la calle hasta el quiosco a comprarles cigarrillos. Y que llueva mucho. 

Que regreses empapado con los cigarrillos. Que la llames. Que golpees a la puerta de su habitación. Que tengas que repetir su nombre. Que escuches los sonidos de algo imprevistamente recomenzado. Que escuches jadeos de placer. Que vuelvas a tu cuarto. Que pasen los minutos como siglos. Que ella, la mujer que ames envuelta en su toalla, llame nuevamente a tu puerta. Que abras y te encuentres otra vez con su sonrisa. Que tengas que sonreír. Que debas imponerle otra sonrisa a tu confusión. Que le des los cigarrillos y que ella te agradezca por haber ido con esa lluvia. Que te pregunte cómo estás. Y que le respondas que estás bien. Y que no sea cierto. Que la ames tanto. Que te suceda algo así... para que me entiendas.

INFOMERCIAL

Miles de gotas diminutas, sin forma y analfabetas

se lanzarán kamikazes contra la vereda de enfrente mañana martes por la madrugada

en un acto de fe, terrorismo y protesta húmeda

en el centro mismo del cuerpo imperial de unos contadores

mientras, a miles de kilómetros a la distancia

flores deformadas en un arrebato de anonimato chernobylista

desafiarán al fisco de un arrancapétalos buscador de amor con medias agujereadas

morfologenicas /en un intento de envalentonar con bríos las plantitas

replegadas hasta casi la muerte por el cruel invierno y la helada

del patio del poeta.

Siendo acusadas de destituyentes, también, serán dadas en alguna

republica lejana del oriente de la memoria duras represalias que invocan

decapitación a las formas de extrañarte que aún son delito

o cuanto menos son tristes/

mientras se harán jirones las telas pintadas por un consagrado artista francés en el MALBA

en nombre de qué importa que valores sacros

y ante qué público erudito

que la crítica de la sección de cultura del domingo

acusará de plagio a otro público más erudito

más en el pasado

menos involucrado

y más observador paciente de un mejor artista consagrado francés en el MALBA

sin que nadie se percate

que en la servilleta que el mozo subcontratado por el museo

dejo caer mientras servía esos canapés para públicos eruditos

se encontraban las únicas

dos o tres palabras

que servirían en el futuro cuando ya

estuviéramos tan perdidos

como para buscar respuestas

en un diario.

Y yo las guardo, con cuidado de todas estas pequeñas

catástrofes que pueden

ocurrir y ocurrirán en estas horas con mi pequeño fuerte armado

para poder decírselas a quien se interese

y que sepa bien

que no le digo

esto a cualquiera.

nuevas formas de no estar

1

Algunas cosas que pensé hoy:

• Tengo un actron haciéndome el amor en la espalda.
• No existe negación previa al amor.
• Mi gato donó sangre, no sabía que eso se podía hacer.
• Quiero encomendarme a tus senos y a la justicia, no puedo entender forma menos precaria de humanidad.
• Agencia telam habla de “Las células madre, una esperanza para la cura de la Esclerosis Lateral Amiotrófica” pero nada habla de la esperanza para la cura de esta sensación a vacío frontal catastrófica.
• No existe amor por fuera de la amistad, amar es estar amistado a algo que conmueve (que en movimientos, junta).
• Mujer (o varón) bonita es la atrofiada

2

Todos

los árboles

aman.

Cuando los naranjos

quieren decir

tócame

usa las flores como carta

por eso

son blancas.

Cuando el algarrobo

se excita

hace una harina marrón

que embelesa.

El ombú, noble

laborioso

tremendamente enredado

cosquillea con sus raíces

las raíces de los otros ombúes

debajo de la tierrasabana.

todas

las piedras

recuerdan.

Aquellas del lago

enormes, grafiteadas

estas pequeñas

lanzadas al hondo río

también las de allí

llenas de violencia

y la que rueda

bajo los pies

de un profundo mar

que la patea.

Todas

las sombras

temen.

Las nocturnas lloran

como niños

las de la calle

corren tras un fiat abandonado

las de mi ropero

porque van a ceder

la mia

porque tiembla.

Todos

los cuerpos

gozan.

Yo he querido ser

todos los árboles

todas las piedras

todas las sombras

pero solo

con este cuerpo

pude hablar.

3

todo lo que pudo haber pasado

pasará.

Se trata de nuevas formas de no estar solos

porque estamos solos.

Dejar de gestionarnos posibilidades del acercamiento

para simplemente estar

acercados

y no

cercados.

Se llega con el cuerpo cansado

o no se llega.

Se llega con las manos en la podredumbre

o nunca se tuvo manos.

Todo lo que puede pasar

ya pasó

entonces

si no el tiempo

nosotros

debemos ser la novedad.

Condición

A A. Schmidt

Yo no tengo

estrella

y nadie

incendia mi noche.

Un día, como cualquiera

la mano con la que

escribo estos versos

me dejará

tibia y barnizada

tal vez sea recordada.

Entonces yo y mi otra

mano o sea

solo yo

podré empezar a escribir

sobre lo que realmente fui 

y lo que quise ser

Mientras tanto

hablaré del perfume

de mi primer amor

del costado

que me han dado

del llanto

catalogando el mundo.

Mientras sea esta mano

con la que escribo

mientras sea la misma

con la que he deseado

todos mis poemas van a hablar de un hambre
misterioso
interno

que busca ponerse nombre

como buscando pan

INFORME LABORAL

Alguna vez

Compraste un sobre de papel madera

Lo abriste como separando dos hojas de otoño pegadas

Metiste un puñado de papel picado

Dos canicas

Una estampita de Philips morris

Una estampida de conejos

Tus tres mejores pares de media

Cerrarse el sobre con saliva y pegamento

Escribiste el nombre de alguien

Como quien le pone nombre a los actos?

Alguna vez llevaste el sobre

Hasta la oficina de tus enemigos

Lo dejaste en mesa de entrada

Contrabandeaste la sonrisa cómplice del

Secretario

Dijiste esto es todo

Diste media vuelta

Saliste como una bala

Compraste bizcochos a la vuelta

Pasaste por una papelería

Y adquiriste un sobre de papel madera?

Vivimos

Haciendo del trámite

Un trámite

y tramitar no siempre va a ser

transmitir.

Tesis sobre la presencia

"Paradójicamente, el reino de la estética es, antes que nada, el reino de la anestesia general. Ya no se ve, sólo se reconoce. La época imperial consiste pues en una metódica conjuración de lo mesiánico. Es el tiempo de la cita, de la referencia, de la prudencia existencial. Todas las formas-de-vida se mantienen a raya: son posibilidades, arte, historia, pasado. Ciertas subjetividades se maquillan como tal o cual figura trasnochada."

"Y asumimos el escándalo que pueda acarrear admitir la amenaza, en nosotros, fuera de nosotros, en todas partes, de la crisis de la presencia. Decimos incluso que si hay una igualdad efectiva entre los humanos esta se da justamente ante esa amenaza"

"El pacifismo retorna a lo que no debería haber dejado de ser jamás: una benigna patología existencial."

Llamamientos, Comité Invisible

I.

Utilizo el poema

como un mensaje o un terreno 

abisal.

No lo pienso negar

toda literatura es un diario intimo

aunque también

toda subjetividad ocupa

más de un lugar, múltiple,

se cansa de encontrar 

diversifica los emisarios.

II.

Todo lo que quiero decirle al mundo

también es todo lo que quiero que sepa

una parte de ese mundo.

No existe forma alguna de pensar el todo

pero si hay una paciencia del deseo

de quién espera.

Lleguan los mensajes.

III.

¿Un Yo ausente en la poética?

¿un Yo ausente del mundo?

¿un Yo incapaz de mirar, de pensar, de decir?

El presentismo es

toda la interpretación, y a su vez,

el error de la interpretación

y su rectificación.

IV.

todas las cosas parecen entrar 

en el lugar en que están con la noche

en la noche.

La silla, el mate, la cortina,

-la pausa justa entre cada uno 

de los objetos esperando 

sus nombres-

el porro, la vida, los libros,

la ropa y el capricho.

Entran haciendo sus gracias por la ventana

aunque ya estaban,

coordinando movimientos al igual

que si de coreanos contentos se tratase.

El festejo adecuado de los lugares adecuados.

Después de todo

un punto en un planeta,

en un planeta que es un punto de una galaxia

solo cobra sentido

cuando se sabe dónde pica

en el planeta o en la galaxia.

y yo lo pienso y te pienso, repaso otra vez

la lista

y eso también tiene su lugar con la noche

en la noche

que tal vez le queda tan

cómodo como al resto

después de todo toda la noche cabe

en esta noche /porque es toda para si

y por lo tanto un yo en todo en si.

Llena, tautológicamente llena, rebosante

se ríe toda ella de todo mi

y ella solo es más porque ahora también la risa

entra en la noche.

Y así avanza

como una costa negra comiéndose 

su propio record de velocidad.

La silla, el mate, la cortina,

el porro, la vida, los libros,

la ropa y el capricho.

El capricho, las calles, la ropa,
la vida, el porro.
El mate, ciudades, la ropa,
la vida, los libros.
Los libros, un disco, la vida,
la ropa, el mate,
el capricho.

Y no importa

que agregues o desagregues

a la ecuación

la noche da siempre lo mismo.

Tal vez es el sentido de exactitud
lo que me jode tanto.
Y tal vez hasta lo estoy forzando.

De todas formas, era solo para decir
que es inexorable
todas las cosas parecen entrar

en el lugar en que están

incluso la queja entra en el espacio

donde quisiera que aparezcas.

Vos allá,
yo en lo mio,
la noche en ambos
no suma

nada.