noche iztapalapense

a la noche los
ruidos que la cañería vecina
realiza como labor diario
no me permiten dormir
tranquilo como un tronco
no se de donde
vienen esas expresiones absurdas
de troncos durmiendo
pero más bien duermo
como un somatizador absoluto
del mundo.
Una antena, un satélite
que retransmite todos los partidos
de la NBA al mismo tiempo
yo soy la pelota
yo soy el satélite
yo soy todo menos los jugadores
yo soy el que no duerme
mientras este país se prende fuego
por el precio del combustible
para los coches ya que el del alma
se ha agotado en todo el territorio federal
tal inocencia hay en la tristeza
de los ojos de esos pibes
a la noche los
camiones dan su ultima letanía
de aquí acullá
llevan negros e indigenas
a donde se les permite entrar
una ciudad sitiada de pobres tipos
que no duermen
el José Cuervo a medio terminar
a medio apurar a medio todo
han convertido los restos del país
en una frontera
de Este a Oeste la frontera del espectáculo
el mar y sus alcances
de Sur a Norte la frontera de la necesidad
con sus espaldas mojadas
y para colmo de abajo hacia arriba
la frontera del ascenso social y
el narcotrafico
todos esos son los ruidos
de mi cañería mental
mientras sigo despertando
-única vía posible, ya que
si dormir no se permite
hacer justamente lo contrario es justo-
colmados de paciencia
mis vecinos saldrán a saquear
tienen hambre
tengo sueños
no lo sabemos pero nos necesitamos
esta noche nos necesitamos.

dos poemas de triste amor

1
Soñé
Que mi ventilador
Se emocionaba en mi ausencia
Allá en el verano sojero
A vísperas de una navidad por Televisa
Escuchando a juanga
En un rancho de Michoacan.

El amor
Lo que se llama amor
A veces resulta en esperar
Que te usen tal y como crees
Que te fabricaron.

A mi ventilador
Lo deje en mi casa
Con una toalla secándose
En septiembre.
---
2

Vos deberias
Haber alentado mas
Me dijo amenazante
Un hincha de cruz azul.

Vos deberias
haberme querido mejor
Me dijo terroríficamente
Una ex en la Casa de la Cultura.

Yo solo vine a escribir
Les conteste.

Vos deberias haber escrito menos
Me dije
Si no alentaste
Y no quisiste
Mas y mejor
Para qué

Pacto

en una lejana playa del animus haciendo palmas

enredándome y enrulándome con la barba

paso de todo lo que me pasa esquivando ubers

usándote de cicuta con la piel llena de porlan

me afiebro de cumbias y de casi cualquier otra cosa

que me proteja de los insectos.

hay pibes y pibas pidiendo monedas / a medida

que el número del metal se acerca al número de sus edades

mi corazoncito se va arrugando más y más como manos en agua

he llorado por ellas, mis manos quiero decir, de forma firme

estos días de invierno y de labranza

como una cascada, las seco en tu rostro rojo por el sol

pasando de todo lo que nos pasa esquivando

vendedores de elote y campanas del basurero

se va llenado el mundo de música aunque esta se presente desarmada

podrida de buscar quien le una las partecitas

seres que cambian de piel y de lengua

como muñecos de trapo

normatividad al re palo,

con la intención de comernos el hígado

le temo a los leves sismos de mi animo,

cuando me voy yendo

como te lleva el mar,

y me alejo de la tristeza pactada.

Serie

¡Demuestrese lo contrario!

a vistas de que este anverso

no tenía nada muy estético para mostrar

***

jóvenes poetas contemporáneos

al paragua feo y las inter-mina(b)les

horas en colectivo de segunda

¿dónde está el funk y el flow

de éste narcocorrido sobre

la devoción pampeana

y la yerba mala?

por las rutas potosinas

México se vuelve estandarte y mancha

de una interminable huelga de amores.

No hay Santa a la cual

dejarle su justo litro de agua

no hay cintas rojas en el camino sin embargo

sobran cultos, pequeños emblemas de fe

donde el sol pica

y las estrellas crecen como llantos

y lo interminable del desierto o lo infinito del mar

nos recuerda lo poco que nos entendemos

((pero entre nos, nadie

prefirió

ser coyote.))

***

¿nos empezaran a tomar en serio

a nosotros

la insuperable vanguardia de lo que se ve

puetas criados en

cumpleaños de cotillón barato

cuando comencemos

a aclarar al final de nuestros poemarios

la bibliografía utilizada?

¿Dejarán de vernos como delirantes
ante la inmensidad de códigos indesifrables
con que catalogaremos ese otro mundo?

De ser así algunas

aclaraciones:

¿con qué normas

deberemos de citar (que es llamar

in estricto, más que

ver con

el Poder de la Santa Palabra
la restitución de la voz muerta,

diría con el recurso

de autoridad)

las calles de Alberdi

San Nicolas /Iztapalapa
donde estos que somos

y otros y otras perdedoras con estirpe

paramos?

*** 

sobre la violencia en Mexico:

Si la muerte es un hecho

el asesinato es una comunicación.

 ***

que tu boca cruce imprudentemente el eje 7

salteando un centro deportivo abandonado

que se suba a los peseros a los empujones que

se devore toda la central de abastos

que no quede nada en pie que

sea tu boca la razón de la siguiente toma

de una bastilla absurda

pero no niegues con negacionismo

su razón netamente social y digas

esta boca es mía

¿Por qué arte y ciencia? Por Gordo de Sebakis:

Del centro mismo del volcán social, está surgiendo con fuerza una nueva tribu Post-flogger llamada Wachiturros a.k.a Reggetoneros Latinos Urbanos. Hijos, y agrego víctimas, de los remixes más amenazantes, electro-pop-bolicheros con base en cumbia villera tradicional, un futurismo de cotillón, de cartón o de chapa, de una trisexualidad honda, tanto más profunda que la vieja ecuación de mujer-objeto y a la vez de un angelismo netamente casto. La frase de cabecera de los turros es “aguante lacoste wachín” “eh gato ¿sale faso?” Una amalgama impensable, indivisible,  Urgente. El intermedio bastardo, el hijo bobo entre, ya no el nuevo rico, sino el cheto más clásico chomba Lacoste color salmón y  el rocho corte arrebato. Los amo porque son los nuevos seres, pequeñas cruzas nacidas en el vientre del laboratorio del agotamiento del capital, portadores del gen ciego de la imitación de la reproducción sintética y masiva… y los envidio porque pueden bailar, bailar de verdad, como los centroamericanos, con todo el cuerpo.

lento blues municipal

A Tino, por los cuentos

1

hoy fui

un Mark Twain por Xochimilco River

navegando el pantano del

oscuro sur de la ciudad,

Perdimos la luna

y el tequila

y yo extrañe mi patria

y metí el dedo en la herida y la masturbe

enamorado de la noche.

Quisiera ser

el mejor amante que tuvo.-

2

Linea azul

ni nos vimos

ni me acuerdo

corren entre los vagones

nadie los atrapa

es así

te sale o no te sale

hasta el infinito y más allá

un OXXO

o cualquier cosa parecida

a una capilla

que quede cerca

de la esquina

por donde escapan

los pibitos

de Tepito.-

3

imaginate

si todavía

del árbol de la esquina de la chica

que me gustó me

acordara /al igual que

los tics nerviosos

y el cartílago manija de otra

que me enamoré

alguna vez

imaginate

imaginate así

con esa a acentuada a lo argentino

así

como hoy

crucé el eje 6

soñando con

avenida General Savio

imaginate

que se largó a llover

y me estalló la casa en dos

imaginate lo que es vivir

en esta ciudad.

8 cortos indispensables antes de morir

me preguntan por los esencialismos de la argentinidad

yo fumo pienso miro escruto y retruco

pregunto por los esencialismos de la mexicanidad

“-do you speak spanish?
-casi todo el día”.-

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vosqué

miras,

estas

perdido,

haces agua

conlas

manos

árvolver

no mires

atrás

la sal

noés

fe

cunda

vosqué

creces.-

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justo debajo de lo real

está lo pronunciable

justo debajo del cuerpo

está lo humano

justo debajo de la lengua

está el cartón.-

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FORMULA:

Ante la estrategia de la práctica 

El hacer de la táctica.

Establecer 

Entre seres cercanos

Una comunión de engranes

Una potencia de asociación ilícita 

De minúsculos secretos

De conversión de códigos

imprimación de sentidos ante cualquier oleo

Estiramiento metaforal 

Hasta empezar a elaborar un nuevo mundo

donde todavía se pueda 

Inventarle sentidos a la historia.

Sin prospectos 

A esto llamaré indistintamente

Amor y poesía

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el cura droguero

me mira a los ojos desde un espejo del bañozul

en su altarcito de tucas

en el panteón favorito del hogar.

Huelo el frasco de pringles y se calma la fe.

Acá mis demonios harán hogar,

indispensable body bulding en la explotación urbana

ser de miedos y matizaciones innecesarias

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y ahora sí, ¿en

qué estábamos?

ah, claro

hijos del 

dosmil

ganadores de la

angustia

va el inmole

para ustedes, mis santos

ya comulgué, queridos

con huéspedes simples

pero no, 

el perdón no.

en la desproporción

considerada

de la muerte

nuestra generación beat

se refrita sin libros de Mafalda

claro, generación perdida, le dicen

ustedes perdieron

no nos miren a nosotros.

Acá, a los platos rotos

muchos

lo solucionaron sin comer

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estoy perdiendo ternura 

cual canilla de tu casa y 

ahí en la pileta mojado 

muriendo el despaste

hacemos alebrijes

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pantorrilla gastada de saltar trenes

páramo y no pedro

Mexico nunca fue país café con leche,

a hachazo limpio dan lugar

cual injerto

a los mercaditos locales

de la precarización identitaria

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